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Il a peur, il est effrayé.
Les gens normaux n'imaginent pas ce que c'est que d'être un artiste.
Il est écrivain.
Et son problème aujourd'hui ce n'est pas la guerre au Darfour.
Le crash boursier ne l'intéresse pas trop, il a toujours écrit des fictions poétiques.
Son problème aujourd'hui c'est qu'elle ne l'inspire plus.
Oui la femme avec qui il partage sa vie ne l'inspire plus.
Il ne sont pas mariés, (encore heureux se dit-il).
Il est assis à la terrasse d'un café, il s'allume une cigarette.
Il sourit, il est très intelligent, il analyse toujours bien la situation.
Il sait ce qu'il a à faire, ou du moins il le saura, il faut juste qu'il réfléchisse.
Là il faut avouer qu'il ne s'y attendait pas, elle ne l'inspire plus, pas mal.
Vu comme il voit, c'est presque de sa faute à elle, un peu genre « comment ose-t-elle ? ».
Non il ne va pas se débarrasser d'elle.
Ce n'est pas ce que vous croyez.
Enfin bon, maintenant il prend ça avec ironie, c'est le luxe des gens intelligents l'ironie.
C'est ce qui fait qu'un homme est à ce point grand qu'il peut se permettre de se moquer de la bêtise humaine.
Il se rappelle du jour ou il l'avait vu pour la première fois.
Elle est danseuse, des amis l'avaient invité voir un ballet.
Il était fier de dire que ça avait été le coup de foudre, sur l'instant.
L'unique projecteur au centre de la scène était braqué sur elle.
Elle rayonnait en cet instant. C'est bien simple, il la voulait elle.
Et ça n'avait pas été facile, elle le trouvait égocentrique, lui !, mais il avait finit par la séduire, qui ne tombe pas sous son charme ?
Le pire c'est qu'il croit qu'il l'aime encore, enfin il le croit, mais il se demande comment il peut encore l'aimer si elle ne lui inspire rien.
Il s'en est rendu compte ce matin. Il s'est réveillé et en prenant son petit déjeuner, habituellement, il lui jette toujours une jolie phrase, un petit sonnet, un impromptu...
Mais ce matin rien. Cela l'a surpris. Elle en a été attristée. On raconte que les femmes ont un instinct très développé.
Il n'y aura plus de livre en l'honneur de cette beauté ordinaire, de ces matins à ses cotés, de ces nuits avec elle.
Bon il prend la chose avec recul, il sait pertinemment que tout ça n'est qu'une mauvaise passe.
Mais le pire dans tout cela ce n'est pas son amour pour elle qui l'inquiète, ni comment lui annoncer, ni rien de tout cela...
Comment écrira-t-il ?
Les gens normaux n'imaginent pas ce que c'est que d'être un artiste.
Il est écrivain.
Et son problème aujourd'hui ce n'est pas la guerre au Darfour.
Le crash boursier ne l'intéresse pas trop, il a toujours écrit des fictions poétiques.
Son problème aujourd'hui c'est qu'elle ne l'inspire plus.
Oui la femme avec qui il partage sa vie ne l'inspire plus.
Il ne sont pas mariés, (encore heureux se dit-il).
Il est assis à la terrasse d'un café, il s'allume une cigarette.
Il sourit, il est très intelligent, il analyse toujours bien la situation.
Il sait ce qu'il a à faire, ou du moins il le saura, il faut juste qu'il réfléchisse.
Là il faut avouer qu'il ne s'y attendait pas, elle ne l'inspire plus, pas mal.
Vu comme il voit, c'est presque de sa faute à elle, un peu genre « comment ose-t-elle ? ».
Non il ne va pas se débarrasser d'elle.
Ce n'est pas ce que vous croyez.
Enfin bon, maintenant il prend ça avec ironie, c'est le luxe des gens intelligents l'ironie.
C'est ce qui fait qu'un homme est à ce point grand qu'il peut se permettre de se moquer de la bêtise humaine.
Il se rappelle du jour ou il l'avait vu pour la première fois.
Elle est danseuse, des amis l'avaient invité voir un ballet.
Il était fier de dire que ça avait été le coup de foudre, sur l'instant.
L'unique projecteur au centre de la scène était braqué sur elle.
Elle rayonnait en cet instant. C'est bien simple, il la voulait elle.
Et ça n'avait pas été facile, elle le trouvait égocentrique, lui !, mais il avait finit par la séduire, qui ne tombe pas sous son charme ?
Le pire c'est qu'il croit qu'il l'aime encore, enfin il le croit, mais il se demande comment il peut encore l'aimer si elle ne lui inspire rien.
Il s'en est rendu compte ce matin. Il s'est réveillé et en prenant son petit déjeuner, habituellement, il lui jette toujours une jolie phrase, un petit sonnet, un impromptu...
Mais ce matin rien. Cela l'a surpris. Elle en a été attristée. On raconte que les femmes ont un instinct très développé.
Il n'y aura plus de livre en l'honneur de cette beauté ordinaire, de ces matins à ses cotés, de ces nuits avec elle.
Bon il prend la chose avec recul, il sait pertinemment que tout ça n'est qu'une mauvaise passe.
Mais le pire dans tout cela ce n'est pas son amour pour elle qui l'inquiète, ni comment lui annoncer, ni rien de tout cela...
Comment écrira-t-il ?
Mira , Posté le mercredi 15 octobre 2008 07:16
Je le connais cet écrivain ?